Die Werkuhr tickt. Man feiert Überstunden
doch der Etage geht das Ding zu weit.
Und das Faktotum sagt es sei es leid
in derlei Diensten auszuharren.
Selbst Direktoren haben plötzlich Zeit
und schon vor null Uhr einen Sparren.
Tief in den Sesseln ihrer Herrlichkeit
vergessen sie sehr manches zu beenden
weil sie ein kalter Atem streift
und weigern sich, die Sekretärin keift,
vier Telegramme abzusenden
wenn leise aus den tapezierten Wänden
die Tantenechse mit erblassten Händen
nach ihrem kahlen Scheitel greift.
Da klirren Sekretäre so wie Wasen
die diese Wendung nicht ermassen
doch vielleicht langhin wie ein Brett.
Perücken pendeln schon adrett
am linken Ohr. Wie ein Stilett
verbohren unentwegte Nasen
in diesen allerletzten Phasen
sich im Parkett.