Im Schrei der Möwe sein, dem langen Zug
der Wanderwolken ein Geleite.
Im Grün der Woge sein am Bug
und weisses Kreisen um die Beute.
Und Schwingen noch im weiten Wind
und in den Schwingen der Gesang
die gross und weiss und wiegend sind
und jäh das Stürzen nach dem Fang …
Und lassen was uns reute
wo sich die helle Weite fand
im Flug der und befreite.
Und Fährte sein am gelben Strand
in tausend Jahren Muschelsand.
Ihr Schrei an Deiner Seite
der Tag, die wilde Pracht
das Kreisen um die Beute
der Sturz das Geläute
hat tiefen Raum entfacht
und seine blaue Weite
und hinter uns die Nacht …